• feat. L'esprit inconnu qui fait des sonnets

Alden s’était installé avec des écouteurs tout au fond du réfectoire et considérait d’un air sceptique son assiette, peu inspiré par la texture de la fondue de poireau, ni de manger de plats préparés par d’autres (surtout de l’Institut). Il n’avait de toute façon pas d’appétit -ça n’aidait pas. Pour compléter l’atmosphère de manque d’enthousiasme généralisé, le télépathe listait mentalement l’ensemble de ses problèmes qui étaient toujours au même stade que lorsqu’il était arrivé à l’Institut presque exactement un an plus tôt – et la liste était longue. L’endroit était donc propice à déprimer jusqu’à ce qu’une envolée lyrique sur des poireaux surgit du bruit blanc de pensées et transpercent son bouclier musical.

« … » Fût la réaction mentale d’Alden, avant qu’il ne lève la tête et balaie les tables aux alentours, comme si une analyse visuelle pouvait l’aider à trouver la source de ce… poème. En voilà, un autre « « problème » » laissé en suspens. De temps en temps, depuis qu’il travaillait à l’Institut, Alden entendait par la pensée des poésies, qui à chaque fois le faisaient presque sursauter, tant ils semblaient venir de nulle part. « L’esprit inconnu qui fait des sonnets » (ou des décasyllabes, selon l’humeur), comme Alden l’avait surnommé, était donc dans cette pièce. Evidemment, c’était une distraction parfaite, et l’occasion de résoudre au moins un problème.

Pour avoir une meilleure vue de la pièce, Alden se leva soi-disant pour chercher une carafe d’eau. Entre temps, il capta de nouveau les pensées de l’inconnu, qui n’était visiblement pas entièrement satisfait par sa composition. Mouais. Des « relents d’idéaux », c’était assez bizarre. Mais c’était plus le mot « relents » qui sonnait mal aux oreilles d’Alden qu’ « idéaux ».  De quoi un poireau pouvait-il être l’idéal ? De son côté, la seule rime qui lui venait avec « poireaux », c’était « chaos ». Il prononça d’ailleurs le mot par distraction alors qu’il traversait l’allée.  Ou « tribunaux », ça marchait, comme rime. Et « héros ».

Bon. Son suspect était un fana de poireaux. Logiquement, il devait donc le trouver parmi les hommes de la pièce -vu la tonalité de la voix mentale, il y avait peu de chance que la personne ait une apparence féminine, même si ça arrivait- qui ne laisseraient pas grand-chose sur leur plateau. Ça permettrait déjà d’en éliminer quelques-uns. Peut-être que des indices arriveraient avec ses pensées suivantes ?

• feat. L'esprit inconnu qui fait des sonnets

Tiens? Le poète pensait au chaos maintenant. Vu le rejet formel de la rime, Alden émit l'hypothèse qu'il l'avait entendu, et puisqu'il n'avait pas vraiment parlé fort, il pouvait donc exclure un certain nombre de rangées de tables à l'extrémité de sa position -s'il mettait de côté l'hypothèse d'un pouvoir d'audition ultraperformante. Alden considéra avec une sorte de dégoût la philosophie du poireau de l'inconnu. Allons-y, le légume était donc le témoin de toutes les incomplétudes, les échecs, les déceptions, la décrépitude d'une vie, et par sa persistance en des formes recyclées et masquées, marquait un impossible changement, un enfermement. Le poireau et la vie, ensemble jusqu'à la nausée. Féérique, en effet.

Alors qu'il retournait à sa table, avec sa carafe, Alden observa les employés dans la zone identifiée, regrettant qu'il y ait trop de monde dans le réfectoire pour qu'il ne puisse attribuer précisément le poème à quelqu'un. Avec les interférences, les vers ne lui parvenaient que par bribes. Il pouvait déjà éliminer tous ceux qui étaient en groupe ou à deux - son poète était forcément un solitaire. Il dénombra cinq sous-fifres inconnus, et deux profs. Il avait déjà vu quelques fois l'un d'entre eux en compagnie d'Orian Harker. Alden n'avait jamais entendu le son de sa voix, mais il n'avait pas l'air du genre à admirer les légumes et les petites fleurs.

Entre-temps, l'artiste de la cantine arrivait achevait son poème dans sa tête. Mouais bon, au moins il s'était débarrassé de ce "relents" aux sonorités dures et aux associations désagréables. Néanmoins, "goût" pour parler d'un aliment, c'était assez... banal, et avec le "saveurs" qui le précédait, tout cela confinait au pléonasme. Enfin, le poète ne cherchait probablement pas à écrire Les Fleurs du mal du 21ème siècle avec un quatrain sur les poireaux, et Alden n'était pas là pour jouer les critiques littéraires. Pour parler de poireaux, ç'aurait ou être pire.

Laissant tomber l'idée de manger, Alden se leva pour déposer son plateau. C'est là qu'il reçut un nouvel indice. Le poète écrivait son œuvre... Il rechercha donc qui griffonnait parmi les suspects, et... Il y en a avait pas mal. Choisissant l'un deux au hasard, il donna malencontreusement un coup de pied dans la table au passage, de quoi faire rouler au sol un stylo qui était posé. En se penchant pour récupérer l'item, Alden pût voir qu'il n'y avait là que des papiers administratifs, avec un brouillon de lettre de licenciement. Raté.